Aquesta fredor als peus me du records d’un començament, ara que ja s’acosta el final. La fosca massa prematura, l’olor d’hivern que fan els arbres nus, els llums de nadal a destemps, són només dibuixos dins d’aquesta auca dublinesa. El leitmotif en la poesia que s’amaga darrere les ciutats grises en dies freds; darrere les ciutats literàries. Com aquesta que tant m’ha costat de conèixer i que sense saber-ho ja començ a enyorar pel senzill fet que quedarà en el passat.
La mateixa banda sonora de fa un any m’acompanya ara a l’hora d’empaquetar tots aquests sentimets, tan distants en el temps i tan semblants. Sempre tan desconeguts. Ara cal acostumar-se una altra vegada a les capes de roba, a la coacció dels moviments dins l’abric, a l’enyorança d’alguna cosa indefinida. Acostumar-se a dir adéu sense que signifiqui res, excepte quan saps que no pot significar res, i fer-se la més forta una altra vegada i somriure. I que tot allò que va començar amb Strindberg, acabi amb Strindberg.